Идеально, все просто идеально, о дааа. Листья кажутся зелеными, а фонари не желтые, а какие-то лунные, и рандом подбрасывает песню Иллет, и всё, дальше идти невозможно, иду с магазинным мешком - и застываю, и стеклянными глазами смотрю на падающие листья.
И слушаю "Нессу".
А дома пью чай и читаю "Нашу Машу". Записи мамы кажутся знакомыми до безобразия - ну, все ведь так говорят. А папа - это нечто нереальное. Когда я в магазине вцепилась в "Республику ШКиД", Дима сказал что-то про то, что Пантелеева печатали только потому, что он хвалил советскую власть. Продажный проплаченный писатель. Не верю. Он пишет так, что тепло становится.