Ладно, окей. Я хочу написать вязь слов, но они будут не сочетаться друг с другом, казаться разрозненнными и/или напыщенными, ну и так далее. Всё о чем - как же меняется алкогольное восприятие.
Честно, не знаю, как у других. Смелость, танцы, "я знаю, что ты умеешь танцевать", и все в этом духе.
Я могу танцевать на кухне в двенадцать утра, вырезая формочками печенье, а какой-то левый человек, по недоразумению оказавшийся рядом, пытается сделать вид, что он вот тоже тут отрывается, а мне все равно, что он тут лишний, и не нужен алкоголь - я танцую. Я могу танцевать глубокой ночью в "Дорогой" под всякие типа-рок-каверы, от которых Максима стошнит в миг же, и вот там да, алкоголь нужен. Я могу танцевать в крохотном зальчике с гигантским зеркалом под предводительством Тани-Марины-Виолетты.
Я могу танцевать, мать вашу.
Я могу жить. Могу дышать. Могу раскинуть руки и колыхаться в воздушном пространстве, как девочки в хипстерских клипчиках, не знаю, как они, а я смотрю на луну и руки как-то сами начинают что-то выделывать.
Выделывать.
Что о кровати - то без любви там что-то выделывать не резон.
Я тогда вспомнила не это, и вспоминала не это, но черт возьми, как же подходит!
Жалею? Нет, все я сделала правильно, правда, это "правильно" меня откинуло со стадии "обычная среднестатистическая девушка" на стадию "начинающий психопат", была нормальная такая девочка, как мама хочет, с мальчиком, а мальчик с машиной, и стала опять кем-то другим, ну, давай же, провались сквозь землю, напиши ему, да не милому няшному мальчику, которого ты бросила, как последняя сука, а той сволочи, из-за которой мозги набекрень уже кучу лет, давай... Ох черт, а ведь я сейчас на секунду действительно подумала, что стоит это сделать, что еще не поздно, а он наверняка не спит, и всё в этом духе.
Ты уйдешь из моей головы когда-нибудь? Прочь, прочь, убирайся, полтора месяца - хороший срок, мол, я не думаю о нем уже полтора месяца, только вот я помню, что прошло не сколько-то там, а точно полтора месяца, что последний раз мы говорили пятнадцатого.
Смешно. Ты же помнишь, как оно на самом деле, помнишь, что он НЕВЫРАЗИМО скучен, одинаков и понятен, но вот в такие моменты это вообще куда-то в сторону отодвигается, и на первый план выходит то больное и нездоровое, от чего меня штырит больше всего.
Смешно же, правда. Какая же странная штука - восприятие, взгляд со стороны. Для кого-то, наверно, и я есть нечто загадочное, а я вот тут пью, смотрю сериальчики, сижу в гигантской майке, заляпанной шоколадом. Такая вся приземленная и ничтожная. Кто-то меня воспринимает иначе.
Смеш-но.
Глупо до безумия.
В серии номер десять дважды повторилась совершенно чудная сцена. Уилл рисует циферблат, и для него-то всё правильно и гладко, но реальность оказывается совсем не той, что он видит. Циферблат совсем не ровный, он съехал вправо.
А ему кажется, что всё хорошо и правильно.
Что будет, если я нарисую циферблат?
Я знаю, что мое восприятие других людей довольно хреново походит на то, кем они действительно являются, но кто знает, вдруг я воспринимаю всё еще более неправильно?
Я могу танцевать под луной.
Когда-нибудь я буду танцевать, пойду по крышам, выйду в окно и позову.