Я чувствую себя... уставшей от людей, наверно.
Дома вечно кто-то есть, если бы никого не было, я бы себя затиранила, а так - устала. И так, и этак плохо.
Сейчас открою окно, поставлю чайник, включу фильм какой-нибудь и опять забью на диплом - как вчера.
Я что, уверила себя, что времени вагон?

Если бы не Мышонок, думаю, у меня бы крыша поехала. Ну, после того самого, про что я в каждой записи пишу. А так - он смеется, и все становится мимими.

Сегодня ночью придумывала план идеального самоубийства.
Итак. Тщательно планируем маршрут, отмечаем на карте точки с бесплатным вайфаем. Воспользовавшись ими, с помощью блаблакара уезжаем в отдаленный город, а потом на рейсовых автобусах, в любом случае не там, где нужно предъявлять документы. Документы на всякий случай держать при себе, но без требования не предъявлять. Город должен быть обязательно современным, чтобы там были здания с девятью и более этажами, но не Москва, потому что ну ее нахер, эту Москву. Вот. Приехали. Сжигаем документы, при необходимости напиваемся, проникаем в здание с 9 и более этажами, в идеале - с выходом на чердак, ну и окно на лестничной клетке сойдет. И плюх. Лицом вниз, чтобы никто не догадался.
Этакая комбинация из исчезновения Ричи Джеймса Эдвардса и моего недавнего сна.
Я не собираюсь этого делать, конечно. Просто это интересно. Идеальное убийство, идеальное самоубийство. Может, когда-нибудь стану великой писательницей и использую это в своем романе. Может, когда-нибудь Ричи Джеймс Эдвардс найдется.
Как он это сделал, интересно? Как ему удалось убежать?

Честно, мне плевать, ЗАЧЕМ. Но как?