Периодически внезапно вспоминаю, что...ну... это же я. Я. Человек, который не умеет в нормальные отношения и за много-много лет научился сносно разрисовывать свою рожицу так, чтобы отражение в зеркале нравилось, и без косметики из дома не выходит почти.
И тут как понимаю, что этот же самый человек сидит с растрепанными волосами, в растянутой футболке, без косметики (и даже брови, мой бог, ненакрашенные!) в его квартире, говорит первое, что приходит в голову, обнимает и целует просто так. И... он не пугается ведь. И обнимает. И не говорит, что я странная.

Я же живу в другом мире... "и это стрёмно".

Может, всё-таки пугается?

Стоило остаться одной, и вот, пожалуйста, началось. А новый альбом Васильева - концентрированная смерть, я не смогла его дослушать, "Китобой" и "Реквием" срубили напрочь, а образ, навеянный "Окраинами", застрял в подсознании, и теперь кажется, что выйдешь на улицу и попадешь в фильм Балабанова. Раз - "Пыльная быль", два - "Ключ к шифру". Два альбома, которые я не включу.

Ну, может быть, "Она была так прекрасна". Почему-то всё время думала про Русалку из "Дома...", хотя Русалка же ни черта не она.

Выкидывай суетное и читай умные книжки.